Всемирному Дню поэзии посвящается

Когда поэзия молчит –
Орут невежество и хамство,
И неотесанность кричит...
Всё это –
серости убранство.

***

К сожалению, «поэзию» каждый (да и целые народы) понимает по-своему. Даже великая советская литературная наука не внесла ясности в эту проблему. Важный вклад в определение этого понятия внес Виссарион Белинский («Разделение поэзии на роды и виды», 1841) и теперь негоже рифмовки, откровенную графоманию относить к высокому виду литературы, что покоряется только мастерам.

В Беларуси поэзия приказала долго жить уже давно. Имею в виду ее современное наполнение, а не то, что дали нам талантливые поэты прежде. Замолчали Геннадий Пашков, Раиса Боровикова, Валерий Гришковец, другие немногочисленные поэты, и всё: поэтические просторы наводнили посредственности, бездари и просто графоманы.

Самый почитаемый мною действительно великий поэт – Сергей Есенин.

Выткался на озере алый свет зари.
На бору со звонами плачут глухари.

Плачет где-то иволга, схоронясь в дупло.
Только мне не плачется — на душе светло.

Знаю, выйдешь к вечеру за кольцо дорог,
Сядем в копны свежие под соседний стог.

Зацелую допьяна, изомну, как цвет,
Хмельному от радости пересуду нет.

Ты сама под ласками сбросишь шелк фаты,
Унесу я пьяную до утра в кусты.

И пускай со звонами плачут глухари,
Есть тоска веселая в алостях зари.

Это написано в 15 лет. А вот что он создал спустя восемь лет:

Зелёная причёска,
Девическая грудь,
О тонкая берёзка,
Что загляделась в пруд?

Что шепчет тебе ветер?
О чем звенит песок?
Иль хочешь в косы-ветви
Ты лунный гребешок?

Открой, открой мне тайну
Твоих древесных дум,
Я полюбил печальный
Твой предосенний шум.

И мне в ответ берёзка:
«О любопытный друг,
Сегодня ночью звездной
Здесь слезы лил пастух.

Луна стелила тени,
Сияли зеленя.
За голые колени
Он обнимал меня.

И так, вдохнувши глубко,
Сказал под звон ветвей:
«Прощай, моя голубка,
До новых журавлей».

Ну не чудо ли?! Тема любви, женщины волнует поэта не меньше, чем тема Родины и ее пейзажей.

Конечно, одним из алмазов в короне чудесной поэзии Есенина является «Письмо матери», которое, как и многие другие стихотворения поэта, положено на музыку.

Письмо матери

Ты жива еще, моя старушка?
Жив и я. Привет тебе, привет!
Пусть струится над твоей избушкой
Тот вечерний несказанный свет.

Пишут мне, что ты, тая тревогу,
Загрустила шибко обо мне,
Что ты часто ходишь на дорогу
В старомодном ветхом шушуне.

И тебе в вечернем синем мраке
Часто видится одно и то ж:
Будто кто-то мне в кабацкой драке
Саданул под сердце финский нож.

Ничего, родная! Успокойся.
Это только тягостная бредь.
Не такой уж горький я пропойца,
Чтоб, тебя не видя, умереть.

Я по-прежнему такой же нежный
И мечтаю только лишь о том,
Чтоб скорее от тоски мятежной
Воротиться в низенький наш дом.

Я вернусь, когда раскинет ветви
По-весеннему наш белый сад.
Только ты меня уж на рассвете
Не буди, как восемь лет назад.

Не буди того, что отмечталось,
Не волнуй того, что не сбылось, —
Слишком раннюю утрату и усталость
Испытать мне в жизни привелось.

И молиться не учи меня. Не надо!
К старому возврата больше нет.
Ты одна мне помощь и отрада,
Ты одна мне несказанный свет.

Так забудь же про свою тревогу,
Не грусти так шибко обо мне.
Не ходи так часто на дорогу
В старомодном ветхом шушуне.

[1924]

А.Новиков